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Rompecabezas y rompe corazones.

Hoy me ha llegado tu olor entre la gente y me han dado arcadas.
Ha sido como si los gusanos hubieran empezado a comerse los restos de las mariposas que mataste de golpe en mi estómago;
porque no nos confundamos, no ha sido asco. Ha sido recuerdo.
Recordarte a  veces es eso.
Ganas de vomitar, la ansiedad de lo imposible;
O de lo posible que no te puedes permitir.

Cuando me preguntan cómo estoy nunca sé qué contestar.
Estoy bien, mal o vacía según el segundo.
Vivimos en un renacer constante y perpetuo
y yo llevaba ya escribiéndole un réquiem al amor
desde que te miré a los ojos y se me dilataron las pupilas.

Que eras un rompecabezas y un rompe corazones
y me atreví a adivinarte y a agarrarme fuerte el pecho
cada vez que probaba suerte.
Yo que sé.
Que el amor cuando se atraganta se va tosiendo,
nunca tragando.

 

Te necesite mas a ti, que tu a mi 

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Te necesite mas a ti, que tu a mi 

Cobarde

 

Hay personas a las que se las conoce mejor desde fuera que desde dentro. Por eso cuando te enamoras de ellas las desconoces. Y yo le sabía desde fuera, pero llegaron los sentimientos a ponerme esa venda preciosa sobre los ojos. Por suerte o por llamarlo de alguna manera hay muchos ojos que ven lo que tú no.
Mi gran error fue pensar que era distinta. Que yo era yo, y que me quería más que a las anteriores, aún sabiendo cómo había sido con ellas. Cómo va a serle fiel a una mujer en esta vida o en cualquier otra si no es capaz de ser fiel a sus propias verdades. Si no tiene principios, pero sí muchos finales, y ninguno de frente. Porque es cobarde. Porque jamás dejó de ser un adolescente con poca autoestima. Y yo pensé que era un hombre porque le vi llorar. Porque le sequé las lágrimas incluso cuando no lo mereció.
Qué ingenua. Me hizo prometer y prometió a quien más respeto tenía que nuestros hijos tendrían mi sonrisa; que si niño y niña, que si su piel, que si la mía. Que si el gato o el zoológico por mi en nuestro hogar. Ese que sabía que tanto ansiaba porque nunca tuve.
Viví engañada, porque él vive en su propia mentira y me parecía una realidad increíblemente bonita; me mantuve de respirar el dióxido que él soltó hasta envenenarme. Hasta hacerme más y más pequeña. Ya no quería fotos nuestras. Ya no me llevaba por bandera. Ya no presumía de mi, y espero que por vergüenza. Porque tenía que agachar la cabeza ante esos ojos abiertos que veían cómo probaba otras bocas, y cómo cerraba la mía con poemas. Poemas que me dejaban con hambre y con sed. Porque no se puede vivir de humo. Aunque supongo que en realidad es que dejó de quererme y nunca fue valiente. Yo qué sé. Me alcanzó como a una utopía, y me arrastró hasta hacerme tragar la arena de su propia realidad. Mentiras, mentiras y mentiras. Qué bien mentía.
Él ya tiene su historia y sé que en el fondo le encantará ser un bohemio escritor, con un codo en la barra y el otro brazo rodeando la cintura de mujeres con las que tapar tanta soledad. Con una vida en bragas, literal y metafóricamente. Le escribirá a otras y ojalá no vuelvan a creerse sus mentiras; solía pensar que como a mi no podía querer a nadie más, que yo era su musa; y sólo era una puta con privilegios. Y sin saberlo.
Benditas bocas que hablan. Benditas. Aunque ahora sólo sean el eco que aún no llega a calarme los huesos. Ya sabemos que el “te mereces a alguien diez veces mejor”, “estás guapísima hasta llorando”, “no te mereces a alguien así”, “tardará en dejar de doler, pero merecerá la pena” lo sabes pero no lo quieres asumir. Porque lo más triste es que el dolor se calma volviéndome a poner esa venda del principio. Porque es lo fácil. Porque aún amas, aunque sea con dolor y odio.
-Por Sara Bueno